Tratado sobre el silencio

Me enveneno de silencio,

en los espacios entre mis dedos,

entre los renglones de mis versos,

en las noticias que apenas leo.

Me enveneno de silencio,

en el noble arte de echar de menos,

las caricias que guardo y que pierdo,

entre las sábanas con aroma a recuerdos.

Me enveneno en silencio,

en cada latido incompleto,

en cada transfusión de piedra

en las obras de un corazón de cemento.

Me enveneno de silencio,

en las sonrisas que finjo al cielo,

que me devuelve ángeles caídos/tardíos

que se abrazan a una ausencia...

...y se mueren en silencio.

Incompatible con la vida

Hoy recibí la noticia.

Me estoy muriendo.

Mi vida se va apagando al ritmo que marca esa enfermedad incubada jugando al despiste y esperando con paciencia su momento.

No puedo contar cuál fue la primera imagen que me pasó por la mente, ni en quién pensé. Eso me pertenece a mí y sólo a mí.

Luego me senté, con una sorprendente calma, y me miré los pies. De pronto volvió a mi ese niño que parecía enmudecido por el ruido interior. Lo ví todo claro. Todo tan sencillo...

Acudí a mi futura tumba, y me herí las manos cavando la fosa donde enterré la bandera del amor, herida y con demasiados sietes. No soplan vientos que la hagan ondear. Ella define mi principio y mi final. Puse una piedra encima, como señuelo, por si decido volver.

Me puse de pie y me imaginé mi funeral. Traté de imaginar cuántas personas vendrían, cuántas me llorarían, y cuantas acudirían con corbata mirando el reloj.

A los que quise: les dediqué mis mejores latidos

A los que no pude querer: intenté no hacerles daño

A los que me han querido: hicieron mejores mis días

A los que me han odiado: me hicieron más fuerte

Quise sentir plenamente y extraer el jugo a los días.

Pero parece que sentir así es incompatible con la vida.

Después pasee, y llegué a la estación. Compré un billete para el tren del placer.

Es un tren de cercanías, de corto trayecto, pero no es tiempo precisamente lo que me sobra.