Historias incompletas

Hay historias que nacieron para quedar incompletas, para vivirlas con intensidad y que dejan en nuestras vidas el poso justo, amargo y dulce a la vez, de aquello que vivimos peligrosamente sabiendo que no estaba escrito para morir en un buen final. Brindamos por ellas.

El escritor saboreaba la sangre que brotaba de su labio inferior. Le invadían sensaciones contrapuestas mientras decidía que ya era la hora de volver. Así fue y así sería siempre.

Está naciendo otra canción.

Madrugada en Madrid

Pisaba una frase de Cervantes. Me encantan este tipo de cosas que ofrece la ciudad. Madrid es una ciudad sin corazón, pero con alma. Tuvo que ser aquí, lejos de donde empezamos a ser viejos mientras aprendíamos a ser jóvenes donde nos hemos podido permitir vernos por el simple placer de vernos, sin necesidad de mirar el reloj y contarnos.

Dos extranjeros en una ciudad que no nos quiere ni nos necesita, pero que hacemos nuestra.

La miré y nos sonreímos. Es estupendo entenderse sin palabras. Con la complicidad de quien se quiere tanto que no tiene la necesidad de amarse. Hablamos de otra cosa.

Ha cambiado, sonríe de otra forma. Pero la conozco demasiado. La tuve a mi lado en más momentos malos que buenos, y eso nos hizo enseñar las cartas. Tiene otra mirada, pero sigue siendo ella. Me reconforta comprobarlo.

Pienso en todo ésto entre Montera y Gran Vía, justo antes de parar un taxi. La ciudad aún no ha puesto el camino de baldosas amarillas, para poder volver caminando a casa, como a mí me gusta. Le doy al taxista las instrucciones precisas; tienen la habilidad de convertir una avenida en un laberinto en cuanto su detector de forasteros se activa.

Pasamos por la puerta de Alcalá y sonrío. Pero esa es otra historia.