Todo está dentro de nosotros,
esperando a ser creado.
Thursday, February 19, 2009
Wednesday, February 18, 2009
La ventana indiscreta
Escuchaba a Gabinete Caligari.
Uno de esos grupos recomendables para darle sentido a una juventud.
Estaba sentado junto a la ventana mientras sonaba "Cien mil vueltas".
A través del cristal veía una ciudad sin dudas, sin tiempo, sin pausas.
Pero sin embargo había algo en aquella calle que le hacía permanecer ahí.
El reloj del salón comenzó a repartir campanadas. Las 12.
Recordó a la chica del cascabel.
Un poema de Bukowski sobre la historia de la melancolía.
Su habilidad para doblar la lengua.
El túnel de Sábato.
Otra mujer de Woody Allen.
El hilo de Ariadna.
El sabor del Chartreuse.
Un bofetón a la puerta del cine.
La caída de Ícaro
El pelo mojado de Jessica.
Aquella desconocida con la que nunca importó el nombre.
La sangre rodando por la esquina del labio.
El exceso de sal en la pasta.
El sabor del Lambrusco tinto.
El sonido de un violín.
La traducción de Que c'est triste Venice.
Beso, verdad o atrevimiento.
El olor de la ropa húmeda.
Gort delante de la nave espacial
Michael Rennie was ill...
La música que seguía sonando
La grieta de luz en la oscuridad
Y en ese preciso instante consiguió salir del coma
Thursday, February 12, 2009
Levitación a las 9:00 am
Pocos podían pensar que aquel extraño hombre realmente poseía poderes extraordinarios. Sin embargo la multitud se concentraba para mirarle, mientras el racionalismo imperante caía y dejaba al descubierto las vergüenzas de unas gentes poco dadas a los ejercicios de abstracción, a permitir un toque de surrealismo en el gris telón diario. Como en un cuadro de Eduardo Arroyo se apoyaba en la pared, levitando, y esgrimiendo una sonrisa.
La sonrisa del que sabe algo.
Pronto fue creciendo la masa expectante, que por una vez articulaba su cuello hacia el cielo. Unos buscaban una respuesta, otros se dedicaban a tachar de absurdo el espectáculo mientras se encaminaban resueltos a las taquillas del Bernabeu a pagar 90 euros por el alquiler de una silla durante 90 minutos. Algunos sacaban fotos con el móvil, y otros simplemente abrían la boca. Los había que se afanaban por asomar la cara en la cámara de televisión para ofrecer su frase improvisada (y no siempre acertada), buscando un trozo de inmortalidad en el sentido más goethiano. Y no faltaba quien aprovechaba la coyuntura para simplemente afanar, y hacer acopio de carteras, monederos, cámaras y bolsas de mano.
El hombre apoyaba la mano sobre la pared, y levitaba unos 3 metros del suelo. Pensó en lo fácil que había sido acaparar la atención de la gente: tan sólo tuvo que mover de sitio un gesto cotidiano y ocupar espacios no habituales. Miraba hacia abajo y veía la multitud apretujada mirando hacia arriba con expectación. Entre tanto individuo pudo ver la cara que tiene la masa. Y no le gustó.
Haiku del viernes
El reproche es la lanza oxidada
del que no sabe o no se atreve
a combatir cuerpo a cuerpo.
Tuesday, February 03, 2009
El suicida arrepentido (al final de la ironía)
A -0'7 m/s. Esa era la aceleración con la que se acercaba el fín. De cara. 12 pisos que había subido despacio, saboreándolos, sabedor de estar en la recta final. 12 pisos que se convertían en una eterno borrón de luces y colores. 12 pisos cuyo horizonte eran los vetustos adoquines de la acera, cuyas juntas comenzaban a parecer auténticas columnas.
El suicida pensó en David Bowie, y recordó la canción Rock'n'roll suicide:
You're too old to lose it,
too young to choose it.
And the clock waits so patiently on your song.
You walk past the cafe
but you don't eat when you've lived too long.
Oh, no, no no. You're a Rock'n'roll Suicide.
Recordó cuánto le gustaba esa canción, e intentó cantarla, pero comprendió que no le daría tiempo. De pronto, pensó en tantas cosas que le gustaba hacer, le entró la duda y se arrepintió. Tal vez se había equivocado. Miró hacia arriba en un desesperado intento de aferrarse a una inexistente posibilidad.
Al final de la ironía, el suicida convirtió un final cool en una muerte ridícula.
Sunday, February 01, 2009
Haiku del viernes (irreverentemente escrito el domingo)
La suerte...
tan sólo es una energía
que tiende al cero.
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