Amanece al ritmo que los poetas mueren,
los ángeles se sientan a esperar,
y los arcángeles mutilan sus alas.
En el momento justo reina la calma.
Pero pronto aparecerá el sonido.
Repartimos cápsulas de silencio
que se toman en cada esquina.
Hay pedazos de poemas clásicos
y gotas de sangre en el suelo.
Huele a vela y a incienso,
a humedad, a viento y a sal.
Escondidos en la línea de meta,
la misma desde la que se vuelve a salir.
Abrimos la mano y esperamos el relevo,
pero el testigo se cayó en el centeno.
Cerramos la mano y queda claro
que justo ahora simulamos una vida.
Un prototipo sin puesta a punto
que nunca verá la luz.
Una vez más te abrazo
en el túnel del viento.
El aire nos abrasa...y desaparecemos.
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