Escuchaba a Gabinete Caligari.
Uno de esos grupos recomendables para darle sentido a una juventud.
Estaba sentado junto a la ventana mientras sonaba "Cien mil vueltas".
A través del cristal veía una ciudad sin dudas, sin tiempo, sin pausas.
Pero sin embargo había algo en aquella calle que le hacía permanecer ahí.
El reloj del salón comenzó a repartir campanadas. Las 12.
Recordó a la chica del cascabel.
Un poema de Bukowski sobre la historia de la melancolía.
Su habilidad para doblar la lengua.
El túnel de Sábato.
Otra mujer de Woody Allen.
El hilo de Ariadna.
El sabor del Chartreuse.
Un bofetón a la puerta del cine.
La caída de Ícaro
El pelo mojado de Jessica.
Aquella desconocida con la que nunca importó el nombre.
La sangre rodando por la esquina del labio.
El exceso de sal en la pasta.
El sabor del Lambrusco tinto.
El sonido de un violín.
La traducción de Que c'est triste Venice.
Beso, verdad o atrevimiento.
El olor de la ropa húmeda.
Gort delante de la nave espacial
Michael Rennie was ill...
La música que seguía sonando
La grieta de luz en la oscuridad
Y en ese preciso instante consiguió salir del coma
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