De sirenas y océanos

Al lado del mar
por donde escapan los temores,
las fieras que no volverán
a devorar los versos

que te escribí en la arena
antes de olvidarme de tí

Al lado del mar
donde se hunde el desencanto
de una vida vivida a la vez
que se va dejando de vivir

Eres tan efervescente
que si lloras desapareces...

Tan transparente
que apenas puedo llegar a verte
si te pones de lado
en el andén del tren que dejé de coger

Aunque ya no quedan balas
las oscuras golondrinas se van
ya no puedo explicarlo mejor
y ya no quiero explicarme más

Detrás de mi mar
un ignoto reducto alejado de tí
si respiro me siento mejor
y si no lo hago me tiro a dormir

para no soñar con mareas
que me acerquen a tí

Detrás de mi océano,
un coloso con dos orillas opuestas
que me enseña a vivir
cuando junto los trozos de mi cielo gris

eres tan efervescente
que si llueve desapareces...

Tan transparente
que apenas puedo llegar a verte
si te pones de lado
en el andén del tren que dejé de coger

Aunque ya no quedan balas
las oscuras golondrinas se irán
ya no puedo explicarlo mejor
y ya no quiero explicarme más

Al lado del mar...

El mundo no es lugar de buenas noticias

La ilusión es eso,
una cortina delante de la realidad.
Un poco ganar tiempo al tiempo
un paréntesis emocional.
Podríamos desear fama, gloria,
podríamos ser más humildes y desear salud y/o paz mundial.
Podríamos desear seguir manteniendo la ilusión
de que algún día seremos libres y cantaremos en paz.
De que abriremos el periódico y la peor noticia
sea que se ha consumido otro día.
Pero no hay caso...

El mundo no es lugar de buenas noticias

Antártida

Vuelvo otra vez,
a los confines de mi mundo.

No duele más,

pero se escapa el sol tan lentamente.

Hace tiempo que no

salía al espacio exterior.

Mi órbita lunar, se escapa y se pierde...

Si no te veo es porque estás

al otro lado del sol,

al otro lado de mi dimensión.

A apenas un paso de tí,

pero a mil años luz de mí.

Vuelvo otra vez, a mi pasado.

En el salón hay un espejo aún vacío

no oigo tu voz

pero yo sé que tú te ocultas dentro

desde que estoy aquí, perdido en la Antártida

veo el amanecer con ojos de hielo.

Si no te veo es porque estás

al otro lado del sol,

al otro lado de mi dimensión.

a apenas un paso de tí,

pero a mil años luz de mí.

Vuelvo otra vez, a mi pasado.

Haiku del viernes

Sujeto experimental,
cita a ciegas;
lugar común se torna desconocido.
Se avecina final incierto.

Un rincón en mi mundo

Tengo un rincón creativo. En él me siento de vez en cuando a intentar escribir cosas nuevas. Tal vez siguiendo mi propio manual para vivir felices (o no tan idiotamente entristecidos) pretendí que fuera colorista, que transmitiera vitalidad, que incitara a levantar la cabeza y arriesgarme a romper clichés compositivos que empiezo a notar en mi mismo. Hace tiempo que aborrezco el tono gris impuesto por la cultura de la anemia y la pereza, que olvida que la sangre es de color rojo intenso. Todo está dentro de nosotros, esperando su turno para salir.

En mi rincón hay un cojín naranja, para sentarse en el suelo al estilo Marc Bolan con su acústica, un poster de Kill Bill que me amenaza si miro atrás y la vista relajante de una fuente si miro por la ventana. Y un suelo que recuerda al de la mansión de "La novia cadáver" de Tim Burton. Si me duele el trasero tengo un sofá azul, confortable pero algo indómito, un póster de los Who, otro de David Bowie, uno de los Beatles cruzando Abbey Road, uno con la lengua de los Stones (por seguir con la iconografía pop), tengo un piano eléctrico para cuando me canso de la guitarra, un bajo en estado lamentable pero que me sirve bien, dos guitarras eléctricas y una acústica. Tengo un cartel de Jimi Hendrix indicando que "music needs you", alguna imagen de Roy Lichstenstein, un ordenador preparado para grabar ideas, bocetos y garabatos cogidos por chinchetas, fotos y recortes importantes para mí, algunos libros y una colección de discos lo suficientemente amplia como para tener la canción adecuada para acompañar cada momento. Dicen que quien ama la música ama la vida. Ahora sólo necesito ahorrar tiempo, para poder engendrar letras, canciones, poesías, cuentos... o para no hacer nada.

Vivo en la calle de los grillos, cada noche me cantan, a veces salen de las plantas y se aventuran en la civilización, ajenas al peligro que supone ser un insecto sobre el pavimento. Me he acostumbrado a ellos, y ójala pudiera entender lo que cantan. Podría acompañarles. Esta noche sólo se les escucha a ellos; si cierro los ojos parece que estoy de noche, en un bosque. La naturaleza: tan cerca y tan lejos.

This corner of the earth it's like me in many ways...

Haiku del viernes

Mujer de barro,
modelada a base de agua;
pude haber hecho un jarrón

Su cumpleaños

Hoy cumple años. Sentado ante estas teclas se me ocurre hacerle un pequeño homenaje. A esa persona que llegó de la nada, en busca de un cigarro, con raíces en el centro de Europa pero el corazón plantado aquí. Pensaba en un idioma distinto al mío, eso nos complicaba tocarnos con las palabras, creo que nunca llegamos a entendernos.
Llegó tarde, o tal vez demasiado pronto. Igual que mis adoradas narraciones de Kundera vivimos una historia compleja, una buena historia. De esas que emocionan pero no alegran, de esas que duelen pero no hieren. De esas en las que hay calma, paciencia, tranquilidad, y ausencia total de reproches e ira. Llegamos a ser verdaderos cómplices, a querernos a ritmos distintos pero igualmente feroces. Yo quería un segundo de ingravidez, una sensación de calmada tempestad. Creo que nunca aposté completamente por ella, y ella lo sabía. Fue como un cursillo avanzado de aprender a querernos hasta que dejamos de aprender. Y entonces llegó el fin. Suave, tenue, sin sobresaltos. Sin lugar a los celos ni a las preguntas.
Me queda el recuerdo de las horas de avión que gastó por mí, me queda una botella de licor que quemaba las entrañas, me quedan las hojas semiarrugadas de un guión que se escribió a destiempo. Me quedan momentos de estar solos en el mundo mientras la ciudad dormía. Me queda miedo, preocupación, por la sombra de la enfermedad. Me queda una tarde en que decidimos compartir nuestras vidas, y me queda la evidencia de que nunca hubiéramos compartido nuestras alas. Me queda su velado anhelo porque le escribiera una canción que nunca llegó. Ya no. Me quedan silencios, y distancias. "A apenas un paso de tí, pero a mil años luz de mí".
Me queda una noche de adios en la playa, tal vez el mejor momento que vivimos. Tal vez en otro tiempo hubiera sido también el peor, pero esa bala había sido gastada.
Me queda gratitud, por todo lo que hizo por mí, y me queda, cada vez menos, resentimiento, por todo lo que no debió hacer. Conocía las reglas. Pero la vida se escribe a base de romperlas.
Me queda la sensación de que en realidad no dolió, de que nos llegamos a guardar demasiadas cosas, de que no nos conocimos. De que yo nunca fuí yo, y tal vez ella era otra cosa. De que todo aquello pasó sin pasar, y de que nos separan dos vidas, en las que no nos hemos hecho demasiada falta.

Suerte, estés donde estés, y seas quien seas. Y feliz cumpleaños.

Manual para vivir felices (o no tan idiotamente entristecidos)

Se compra una buena escoba, ladrillos, cemento, aislante acústico y pintura.
Se localizan todos los pensamientos autodestructivos, los recuerdos kamikazes, los sentimientos negativos, los fotogramas vitales que duelen.
Vaciamos la mente, y llenamos el corazón. En este proceso es posible llorar, aunque tampoco hay que regalarse mucho. Hay cosas por hacer.
Se barre todo lo mencionado y se arrincona contra una pared. Este proceso puede costar, se aconseja apoyarse en el arte, en cualquiera de sus manifestaciones, para que sea más llevadero y constructivo.
Posteriormente se levanta un tabique justo delante. De este modo todo lo barrido quedará atrapado entre dos paredes.
Colocamos el aislante sobre el nuevo tabique. Ésto aislará acústicamente y evitará filtraciones sonoras del material indeseable y descartado.
Volvemos a levantar otro tabique.
Lo enlucimos y le damos una buena mano de pintura. Se aconseja pintar la habitación con colores vivos.

Ahora sólo hay que acostumbrarse a las dimensiones de la nueva habitación; el periodo puede variar dependiendo de la persona y del terreno comido con la obra, que dependerá del volumen de material que hayamos descartado. La habitación quedará más pequeña, pero a vuestro gusto, eso hará que os adapteis más rápido.

Para finalizar escribís con spray en letras grandes vuestro nombre. Con ésto se garantiza que nunca más olvideis quienes sois.

Buscad una canción apropiada para el momento, por ejemplo Redemption Song de Bob Marley (versión acústica a ser posible):

Emancipate yourselves from mental slavery
None but ourselves can free our minds
Have no fear for atomic energy
Cause none of them can stop the time
How long shall they kill our prophets
While we stand aside and look
Yes some say it's just part of it
We've got to fulfill the book
Won't you help to sing, these songs of freedom
Cause all I ever had, redemption songs
All I ever had, redemption songs
These songs of freedom, songs of freedom

De este modo, podreis vivir más felices (o no tan idiotamente entristecidos).

Tal vez un estúpido psicólogo desaconseje este método, alegando que sólo estais metiendo la mierda debajo de la alfombra y que eso sigue escondido ahí. Que es mejor sacar conclusiones, hablar de la infancia y demás. Creédme, sólo quiere sacaros la pasta.

Dos años...

Vuelvo a abrir el desván. Huele un poco a cerrado. Manoseo un poco aquellos objetos que dejé guardados en él, algo cubiertos por la capa polvorienta del tiempo. Algunas cosas no me sirven, creo que he crecido y se me han quedado pequeñas. Otras me hacen sonreir; se adaptan perfectamente a mis necesidades. Otras directamente las guardo como recuerdo de todo aquello que un día llegué a necesitar y todo aquello que perseguí.
Han pasado dos años desde que cerré este desván.
En este tiempo han pasado muchas o pocas cosas, todo es relativo. Esperad, voy a poner musica.
(Charles Trénet, "que reste-t-il de nous amours"). No, no estoy triste, es que me gusta este tipo de canciones, canturrear encima y exagerarlas.
¿Que qué ha pasado en este tiempo? Pues no es el momento ni el lugar para explicarlo, pero tal vez vaya dejando cosas en el desván otra vez. Quien sabe...

Oh my love, by J.W.Lennon

Oh my love for the first time in my life
My eyes are wide open
Oh my lover for the first time in my life
My eyes can see

I see the wind, oh I see the trees
Everything is clear in my heart
I see the clouds, oh I see the sky
Everything is clear in our world

Oh my love for the first time in my life
My mind is wide open
Oh my lover for the first time in my life
My mind can feel

I feel sorrow, oh I feel dreams
Everything is clear in my heart
I feel life, oh I feel love
Everything is clear in our world

Páginas rozando el alba

Camino a casa, por una calle que apenas recuerdo, una página de libro rota por la mitad al pie de una farola enseña una frase mutilada: "...de su tierra. Decía que la hora más oscura era la que venía antes de salir el sol..."

La madrugada vino y se fue.

La vida te lleva por caminos raros, D. Vasallo

La vida te lleva por caminos raros
por la esquina más perdida de los mapas
por canciones
que tú nunca has cantado
la vida te lleva por caminos raros.

La vida se acerca con los labios pintados
te elige siempre y te engaña con otros
y así vamos siempre dando vueltas
la vida se acerca con los labios pintados.

Siempre hay algún bar
que se llama Las Vegas
en alguna parte
en alguna parte
y siempre hay algún trozo
averiado del día
que no puedes borrar
pero te gustaría...

Siempre voy al bar
del aeropuerto
cuando quiero ponerme triste
y siempre pido y nunca tienen
aquellas galletas de la suerte.

Mirando las gotas estrellarse
como golondrinas en la noche
como pequeños sueños
con el ala rota
como pequeños sueños
con el ala rota.

Dime qué hay detrás
de esas sonrisas tan tristes
un motor que no funciona
o sólo corazones rotos
es mejor un cielo
acostumbrado a defraudar
que fábricas de anhelos
esparcidos por la lluvia.

Es mejor unos labios tristes
que cien aviones despegando
y es mucho mejor mi vida
si tú estás dentro.

La madrugada, por D. Vasallo

La madrugada llegó
con su pinta de marqués arruinado
como un ángel caído rehabilitado
como un suicida
en la cornisa
de su otra vida.

No volveré a beber
de la botella de la melancolía
de un culo de vaso de tristeza fría
de aquella fuente
de sueños eternos
que duran un día.

No volveré después de hoy
a confiar en las noches
que se acercan con ojos de luna
y corazones de espinas.

No volveré a pedir perdón
al conserje de guardia
que enciende cada mañana
una vela en mi alma.

La madrugada llegó
con su uniforme de enfermera planchado
y recetas caducadas para ser feliz
y una ambulancia
con un techo de estrellas
para dormir.

Y la fiesta acabó
como un río sin desembocadura
como el billete para el último tren
con excedentes
de vidas nuevas
a partir de mañana.

La madrugada vino y se fue
con el viento de otoño
con recuerdos abandonados
por los tejados.

La madrugada es un ave rara
sin traje de plumas
sobrevolando esta ciudad
perdido en la bruma.

Demasiado tarde, E. Urquijo

Puede que nieve este verano
y que por las noches salga el sol
todo es más posible a que volvamos
a sentir amor.

Puede que en la acera salgan flores
y que el tiempo pare en tu reloj
eso no te evitará que llores
sin una razón.

Y aunque nunca digas lo que sufres
y aunque nunca sufras lo que yo
puede que me odies pero no me juzgues
si te digo adios.

Puede estar lloviendo año tras año
en algún lugar del corazón
y que colecciones desengaños
en frascos de alcohol.

Puede que recuerdes muchos días
y lo que dije ayer escuches hoy
demasiado tarde para nuestras vidas
porque yo...ya me voy.

Psicofonías mentales de un domingo irrelevante

Me despierto agarrado todavía a la espiral, no se ha ido el vértigo. Pedazos de una noche antiestrés que todavía huelen en la punta de mis dedos. Creo que estoy en casa, no sé como hostias llegué, pero estoy en casa. En otros tiempos subiría la persiana para respirar aire fresco, pero actualmente es más fresco lo que sale de mis pulmones agotados. Alargo la mano y le doy al botón del play esperando palabras. El demonio de la absenta me entrega todas las respuestas. Mi exófago teñido de azul. O de algo parecido.
Sigo en la espiral, sigue girando. Al final tiene forma de flecha y se me clava en el pecho. Me siento como un indígena, nadaría y nadaría hasta que mis pulmones estallaran en tres mil doscientos diecisiete pedazos. Nadaría hasta que el mar dijera basta, pero no...la marea no me dejaría. La marea sigue ahí. Estamos de pleamar.
Suena el "whatevershebringswesing" de Kevin Ayers. ¿Cómo una canción tan tremendamente estúpida puede ser tan certera?. "Bebamos buen vino y pasemos un buen rato. Conserva el buen momento, aunque es el buen momento el que te conserva a tí". O algo así. Es una perfecta canción de domingo por la mañana. La semana pasada fue Breathless de Nick Cave, aunque su parecido con la versión de Bowie de Sorrow me hizo desecharla: curiosamente me incita a bailar. Y cuando bailo de ese modo el cerebro me choca contra la aracnoides. Y eso jode que te cagas.

"But it's full of best wishes
and suffocating fishes, and all.
So, let's drink some wine
And have a good time.
But if you really want to come through
Let the good time, good time have you".

Sí eso era, ahora me acuerdo.
¿Quién es Rita? tengo un mensaje en el móvil, ese móvil impenitente que trabaja sólo cuando le apetece, ese que un día acabará colapsando las arterias de aguas fecales. Tal vez le de una última oportunidad y lo utilice para hacer slides en la guitarra.
¿Quién coño es Rita? Me retumba el nombre sin cesar en la cabeza. Seguro que a Rita no le gusta Kevin Ayers, seguro que no sabía que su mensaje aparecería entre acordes y bambalinas. Seguro que ...
No sé si levantarme de la cama, ahora mismo el mundo exterior no es mi medio. Debo agarrar la espiral y hacerla una línea recta, una que me lleve directamente al baño. No sé si me levantaré a comer, luego tenemos ensayo, pero Rita no vendrá. Y creo que tampoco Kevin Ayers.
No sé si iré al ensayo... whatevershebringswesing

It's full of best wishes
and suffocating fishes

¿Diana? ¿Quién coño es Diana?

Cosas que no te dije en el malecón

Que estaba guardando dinero para un billete a Paris.
Que te hubiera dado la vida si me lo hubieras pedido, no hacía falta que me mataras.
Que yo también fingí muchos de mis orgasmos para complacerte.
Que sabía que tus personajes ficticios tenian caras reales.
Que por más que quieras convencerte no fuiste sincera, y no me lo merecía.
Que siempre fui tres pasos por delante de tí, y
Que mientras yo hablaba de diciembres tu ideabas noviembres.
Que por algo tenía una coraza que tú odiabas.
Que no sé cuándo tuve que haber dejado de confiar en tí.
Que lo que se me clava no fue tu adios si no saber que pisoteaste mi confianza.
Que fue rastrero intentar ganar tiempo ocultándome la verdad.
Que pensaba que eras especial.
Que pensaba que te importaba.
Que echarse en brazos de alguien es una extraña manera de querer estar solo.
Que he sido capaz de estar solo por decisión, y seguir jugando.
Que los vacíos se los llena uno mismo, y muchas veces preocupándose por los de los demás.
Que yo también tuve propuestas sexuales de gente no muy lejana.
Que no me costó rechazarlas. Te quería.
Que cuando uno se cae al suelo se levanta apoyándose en el suelo.
Que nunca me llegaste a conocer, te preocupabas más de esconderte.
Que no hagas tesis sobre cómo estoy, nunca lo sabrás porque no me conociste de verdad.
Que no te preocupes, que no te odio, si es eso lo que te importa.
Que no hace mucho estuve a punto de perder la vida.
Que a pesar de todo no dejo de sonreir.
Que tu mancha de coca-cola no se ha ido de mi coche.
Que siempre te vas a sentir tan sola como se sienten aquellos que no conocen la soledad, ni se paran a escucharla.
Que querer a alguien no es igual que necesitarle.
Que necesitar no está reñido con ser independiente.
Que ser vulgar no es igual a ser independiente.
Que ser egoísta no es igual a ser independiente.
Que no necesito que me digas que soy especial.
Que no me des lecciones sobre amor ni conveniencia emocional.
Que leas el corán y aprendas algo del beneficio de preocuparse por los demás antes que por tí misma.
Que me prometiste que nunca me harías daño, y me lo hiciste, ¡estúpida!
Que a pesar de todo ello te quería, te respetaba, te acompañaba, te veneraba, y te cuidaba.

Que ya sé todo lo que no tengo que hacer la próxima vez.

Que te cuides mucho idiota, y que nadie te haga daño.

Del "Manual del guerrero de la luz" de Paulo Coelho

El guerrero de la luz se concentra en los pequeños milagros de la vida diaria.

Si es capaz de ver lo bello, es porque trae el bien dentro de sí, ya que el mundo es un espejo y devuelve a cada hombre el reflejo de su propio rostro. Aún conociendo sus defectos y limitaciones, el guerrero hace lo posible por mantener el buen humor en los momentos de crisis.
Al fín y al cabo, el mundo se está esforzando en ayudarlo, aún cuando todo a su alrededor parezca decir lo contrario.

Ranchera desde las tripas, por Javier López

Enterré mis poemas de amor
mis baladas de inviernos
justo un piso más arriba
del séptimo infierno.

Destrocé recuerdos que al recordar
recordaban mintiendo
y al mirar atrás me pareció
escucharles riendo

Esta vez no hace falta leer
la lista de reproches
aprendí a convivir con el dolor
de faltar en tus noches

Tú fingías que fingías ser feliz
yo fingía creerte
no me creas tan imbécil de aceptar
cada cuento que inventes

La maleta de los sueños facturé
más cargada de la cuenta
las mentiras parecen doler mejor
cuando saben a absenta

Mi canción de madrugada habla de otra
no eres tan importante
y ésta que escuchas ahora habla de mí
de que sigo adelante

Nadie te querrá jamás como te amó
el estúpido hombre bala
quédate con tu maleta de intenciones
y con tu puto holograma

He viajado en otros cuerpos de mujer
en otros desconciertos
pero no he tenido que necesitar
para sentirme entero

Te retiro las canciones que te dí
tú ya no las necesitas
buena suerte, no te guardo rencor
he vaciado mis tripas.

Ójala, por S.Rodríguez

Ojalá que las hojas no te toquen el cuerpo cuando caigan
para que no las puedas convertir en cristal.
Ojalá que la lluvia deje de ser milagro que baja por tu cuerpo.
Ojalá que la luna pueda salir sin ti.

Ojalá que la tierra no te bese los pasos.
Ojalá se te acabe la mirada constante,
la palabra precisa, la sonrisa perfecta.
Ojalá pase algo que te borre de pronto:
una luz cegadora, un disparo de nieve.
Ojalá por lo menos que me lleve la muerte,
para no verte tanto, para no verte siempre
en todos los segundos,
en todas las visiones:

ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.

Ojalá que la aurora no dé gritos que caigan en mi espalda.
Ojalá que tu nombre se le olvide a esa voz.
Ojalá las paredes no retengan tu ruido de camino cansado.
Ojalá que el deseo se vaya tras de ti,
a tu viejo gobierno de difuntos y flores.

Turnedo, por I.Ferreiro

Desde aquí, desde mi casa veo la playa vacía, ya lo estaba hace unos días, ahora esta llena de lluvia y tu ahí sigues sin paraguas, sin tu ropa, paseando, como una tarde de Julio pero con frío y tronando. ¿Se puede saber qué esperas? ¿que te mire y que te seque? que te vea y que me quede tomando la luna juntos, la luna tu yo expectantes a que pase algún cometa o baje un platillo volante...

Y la playa llora y llora y desde mi casa grito que aunque piense en abrazarte, aunque piense en ir contigo el doctor me recomienda que no me quite mi abrigo, que no esté ya más contigo y yo no puedo negarme pues el tipo soy yo mismo, estudié mientras dormías y aún repaso las lecciones, una a una cada día.

Yo no puedo aconsejarte, ya es muy duro lo que llevo, dejemos que corra el aire y digamonos adios.

Aunque sigas suspirando por algo que no era cierto, me lo dicen en los bares es algo que llevas dentro, que no dejas que te quieran, solo quieres que te abracen y publicas que no tuve ni el valor para quedarme.Yo rompí todas tus fotos, tu no dejas de llamarme…¿Quién no tiene valor para marcharse? ¿quién no tiene valor para marcharse? ¿quién prefiere quedarse y aguantar? ¿marcharse y aguantar?